J’adore les petits déjeuners
au resto. Le café y est meilleur. Les jus d’orange décorés d’une tranche du
fruit. Les fraises ressemblent à des fleurs. Les œufs tournés sont baveux à
souhait.
J’ai un faible pour les
matinées du dimanche. On se sustente la panse autant que l’esprit. La foule est
bigarrée et on y trouve de tout : des couples tout neufs qui n’ont envie
que de retourner sous les couvertures, d’autres à sec de sujets de conversation,
des familles qui se sont donné rendez-vous, des habitués qui se font appeler
par leurs noms, quelques-uns pour qui c’est la première fois, des silencieux
qui textent, des madames qui rient aux éclats, des bébés qui pleurent, des
papas dont c’est la semaine de garde.
Les tables sont rarement au
niveau; jamais de niveau mais assurément collantes sur les côtés. J’aime me servir
dans les sachets de sucre pour en glisser un sous la patte branlante. Tout en
me pliant et dépliant, je remarque les hommes qui ont pris congé de rasage et
les femmes plissées qui se sont faites belles en y allant fort dans la poudre.
J’aime brasser un peu trop longtemps la crème dans mon café.
Il y a là-bas une fille
assise toute seule à sa table et qui sourit en tournant la cuillère dans sa
tasse, branchée à son iPod, observant tout ce beau monde et écrivant je ne sais
trop quoi entre deux bouchées de rôtie.
Ce texte paraît dans le cadre du Défi 31 Jours.
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